Каждое утро я просыпаюсь с мыслью о прошлом дне... Движения затруднены, ибо вода жизни течет в другую сторону... Кто я? Шорох мыслей заставляет отождествляться с личностью, существующей в океане бытия... Мышцы полны усталости, и любое движение тянет вниз, к той грани, где нет ни прошлого, ни настоящего... Проснуться, проснуться... размеренный маятник воли вращает стрелки существования... Главное - не останавливаться. Тогда есть шанс прожить этот день, прожить посекундно и тут же потерять его в глубинах памяти. Вчера? Завтра? Этого нет. Есть, имеет место, существует лишь то, что касается осознания себя. Время теряет смысл перед бесконечностью однообразия. Люди... Жалкие пешки в руках судьбы.. Смотреть на их выверты - самое скучное занятие... Лишь игра на нитях, что, кажется, держит судьба, может скрасить тишину пустоты... Разве я не один из них? Разве не это - моя дорога? Вопросы. Вопросы возникают на каждом шагу и пропадают на следующем.. Сегодня я - король, ибо я поймал течение жизни. Но что будет в другом сегодня? Я еду в заполненном автобусе, который будет разбит из-за износа коробки передач... Вроде он совсем новый, но его РОК уже написан на номерном знаке его. Таково течение жизни...Как хочется верить в свои ошибки, в светлое будущее, которого нет. Я видел женщин, в морщинах которых прятался рак, и девушек, соблазнительная мягкость которых сулила гипертонию... Я стоял на мосту и водители в сигаретах своих писали мне судьбу свою... И вот, родич. что пришел ко мне не знает, что опухоль мозга погубит его... Разве в этом мой путь? Иногда мне хочется вырвать глаза, что смотрят на распад мира... Пустые кварталы, где бродят тени людей, тела, не обременненные ни единой мыслью... Дом мой, что стоит, но воды земные знают дорогу к сердцу его... Работа моя, что сжигает частицы души в хаосе будней... Я встаю из-за стола и вижу МЕРТВЫХ... Они шутят, говорят о семьях, но ОНИ уже мертвы, мертвы давно, с тех пор, с коих они приняли работу как должное... Может это правильно? Но почему они плачут, когда умирают ИХ родичи? Ведь СМЕРТЬ встает там, где ЖИЗНЬ прекращат свое нормальное течение... И течение рек УРОЧНЫХ всегда совпадает с ИХ дорогой...День вершится к концу. Я стою на пороге дома, закрываю глаза... Тление и распад отражаются на закрытых веках. Кинжал в боку вновь пытается добраться до заветной крови... Его нельзя убить - ведь кинжал - единственный путь за грань для меня, меня, уставшего от видений издыхающего мира... Что станет завтра, которого нет?.. Я еще не смог до конца поверить в эту ужасающую сознание обывателя мысль.. Я ищу исходы благоприятные для меня, заранее зная, что поворот дает лишь шанс выйти достойно или проиграть... И лишь грань, что отделяет этот мир от того, грань, что зовется смертью, позволяет узнать истинную свободу... Сила, зовущая и вызывающая, та что начинает и заканчивает... Жизнь имеет свои рамки в бесконечности... А смерть? Холодное величие ее блистает одинаково для всех.. Я закрываю глаза... И новая тьма опускается на меня... Сквозь темноту разума пробиваются сны души о грядущем.. но тлен и тяжесть убивают сны... Лишь тени войдут в порог сознания... Каждое утро я просыпаюсь с мыслью о прошлом дне...
Каждое утро я просыпаюсь с мыслью о прошлом дне... Движения затруднены, ибо вода жизни течет в другую сторону... Кто я? Шорох мыслей заставляет отождествляться с личностью, существующей в океане бытия... Мышцы полны усталости, и любое движение тянет вниз, к той грани, где нет ни прошлого, ни настоящего... Проснуться, проснуться... размеренный маятник воли вращает стрелки существования... Главное - не останавливаться. Тогда есть шанс прожить этот день, прожить посекундно и тут же потерять его в глубинах памяти. Вчера? Завтра? Этого нет. Есть, имеет место, существует лишь то, что касается осознания себя. Время теряет смысл перед бесконечностью однообразия. Люди... Жалкие пешки в руках судьбы.. Смотреть на их выверты - самое скучное занятие... Лишь игра на нитях, что, кажется, держит судьба, может скрасить тишину пустоты... Разве я не один из них? Разве не это - моя дорога? Вопросы. Вопросы возникают на каждом шагу и пропадают на следующем.. Сегодня я - король, ибо я поймал течение жизни. Но что будет в другом сегодня? Я еду в заполненном автобусе, который будет разбит из-за износа коробки передач... Вроде он совсем новый, но его РОК уже написан на номерном знаке его. Таково течение жизни...Как хочется верить в свои ошибки, в светлое будущее, которого нет. Я видел женщин, в морщинах которых прятался рак, и девушек, соблазнительная мягкость которых сулила гипертонию... Я стоял на мосту и водители в сигаретах своих писали мне судьбу свою... И вот, родич. что пришел ко мне не знает, что опухоль мозга погубит его... Разве в этом мой путь? Иногда мне хочется вырвать глаза, что смотрят на распад мира... Пустые кварталы, где бродят тени людей, тела, не обременненные ни единой мыслью... Дом мой, что стоит, но воды земные знают дорогу к сердцу его... Работа моя, что сжигает частицы души в хаосе будней... Я встаю из-за стола и вижу МЕРТВЫХ... Они шутят, говорят о семьях, но ОНИ уже мертвы, мертвы давно, с тех пор, с коих они приняли работу как должное... Может это правильно? Но почему они плачут, когда умирают ИХ родичи? Ведь СМЕРТЬ встает там, где ЖИЗНЬ прекращат свое нормальное течение... И течение рек УРОЧНЫХ всегда совпадает с ИХ дорогой...День вершится к концу. Я стою на пороге дома, закрываю глаза... Тление и распад отражаются на закрытых веках. Кинжал в боку вновь пытается добраться до заветной крови... Его нельзя убить - ведь кинжал - единственный путь за грань для меня, меня, уставшего от видений издыхающего мира... Что станет завтра, которого нет?.. Я еще не смог до конца поверить в эту ужасающую сознание обывателя мысль.. Я ищу исходы благоприятные для меня, заранее зная, что поворот дает лишь шанс выйти достойно или проиграть... И лишь грань, что отделяет этот мир от того, грань, что зовется смертью, позволяет узнать истинную свободу... Сила, зовущая и вызывающая, та что начинает и заканчивает... Жизнь имеет свои рамки в бесконечности... А смерть? Холодное величие ее блистает одинаково для всех.. Я закрываю глаза... И новая тьма опускается на меня... Сквозь темноту разума пробиваются сны души о грядущем.. но тлен и тяжесть убивают сны... Лишь тени войдут в порог сознания...